''Monsters are real, and ghosts are real too. They live inside us, and sometimes, they win.'' -Stephen King.

un pentagrama en la mesa
dos cerillas
y tres velas
para el diablo.

cuatro gotas de sangre
cinco cuchillas de afeitar
y seis cortes
que serán más.

siete sueños rotos
ocho decepciones
y nueve lágrimas
que queman como el ácido.

diez maneras de suicidarse
once segundos para pensarlo
y doce minutos para morirse
por fuera también.

trece demonios en mi cabeza
que me empujan al vacío
y parece que nunca
podré salir de él.

Monsters.

La música está alta
pero no
lo suficiente.
Los monstruos odian
y los oigo
odiar en voz alta.
Es algo que leí una vez
y comprendí que
aquella chica
tenía razón
aunque no importa porque
probablemente
esté muerta ahora
o simplemente
demasiado ocupada
como para leer esto.
A veces hablan
tan alto que yo
tengo ganas de
gritar también,
y gritarles
que se callen
porque a ellos también
les han odiado alguna vez.
Pero no lo hacen y no tengo
más remedio
que poner la música más alta
y escribir esta mierda
que al fin y al cabo
son solo gilipolleces
de una zorra loca
pero funciona
y respetan
cuando escribo
porque los monstruos
aman el arte
y de alguna manera
esto es arte.
Así que me dan un pequeño respiro
antes de irme a la cama
y llorar
hasta quedarme dormida
o hasta que salga el sol
dependiendo
de lo que ocurra antes.

The loneliest girl in the world.

Es de noche otra vez
y el papel
está mojado
de nuevo
y la lluvia
cae fuera
y dentro
de mi habitación.
Y el que dijo que iba a estar
está, es cierto
pero no conmigo,
está con otra
mejor
y aunque duele
lo comprendo
porque yo no soy
nada
y sé que
nadie se enamora de una chica
con cicatrices
en las muñecas.

Caresse sur l'océan.

Ella tenía un amor
que lo era todo
y la besaba
hasta que se dormía
y le compraba ropa
y luego se la quitaba.
Y se veían
una vez al mes
y por eso él
la abandonó
y le quedó
su mejor amigo.

Ella tenía un mejor amigo
que lo era casi todo
y la abrazaba
hasta que se dormía
y le compraba ropa
y ella se la quitaba sola.
Y se veían
todos los fines de semana
pero aún así él
la abandonó
y le quedaron
sus padres.

Ella tenía unos padres
que eran la mitad de su todo
y la arropaban
hasta que se dormía
y no le compraban ropa
porque no tenían dinero.
Y se veían
todos los días
y por eso ella
los abandonó
y le quedó
el dolor.

Ella tenía un dolor
que no era nada
y una botella
de whisky
que estaba vacía
y sabía a lágrimas
y un cenicero lleno
de cigarrillos
consumidos
por ella
y ella
consumida
por el dolor
y unas putas cuchillas
que la cortaban
hasta que se dormía
las pocas veces que
conseguía hacerlo
y le manchaban la ropa
de sangre
y ella ni siquiera se la quitaba
y se veían
todas las noches
y por eso ella
las utilizó
y le quedó
una cama
que era de madera
y dormía bajo tierra.

Chimie.

Teníamos química,
todos lo dijeron desde el primer día.
Había algo entre nosotro
que era imposible de explicar
con palabras
y se explicaba
con gestos
y miradas
y las lágrimas que vinieron luego.
Y yo era la chica del puto
26
y llegaste tú
hecho de 33.
y 33 eran las espinas
que se me quedadon clavadas
cuando me envenenaste.
Y me derretías y hacías
que me mordiera
los labios
hasta que sangraran
y que me temblaran las piernas
hasta que te marcharas
y que llorara hasta
quedarme dormida
y que sonriera
hasta no poder más
y derrumbarme
y que te amara
hasta que doliera
y que te echara de menos
hasta que volvieras
pero tú nunca
volviste.

Y morí, de soledad.

Lilium.

Recuerdo el día que te fuiste
con claridad.
Recuerdo impregnado en mi piel
tu perfume
y el sabor
de mis lágrimas.
Recuerdo que borré tus huellas
y los papeles se llenaron
de sangre.
Y el sol no salió ese día
ni el siguiente
ni el siguiente
ni ha vuelto a salir
desde el día que te fuiste.
Recuerdo que siempre llueve
en mis ojos
desde el día que te fuiste
y yo
no pude olvidarlo
ni olvidarte
a ti.

Bukowski.

the flesh covers the bone 
and they put a mind 
in there and 
sometimes a soul, 
and the women break 
vases against the walls 
and the men drink too 
much 
and nobody finds the 
one 
but keep 
looking 
crawling in and out 
of beds. 
flesh covers 
the bone and the 
flesh searches 
for more than 
flesh. 

there's no chance 
at all: 
we are all trapped 
by a singular 
fate. 

nobody ever finds 
the one. 

the city dumps fill 
the junkyards fill 
the madhouses fill 
the hospitals fill 
the graveyards fill 

nothing else 
fills.