Vicios y vacíos.

¿Alguna vez habéis tenido un alma gemela?
Entonces sabréis lo que se siente. Es una sensación genial. Te llena de una manera diferente, como si toda tu vida hubieses sido algo incompleto. Es la pieza que completa el rompecabezas. Sientes que nunca va a haber alguien igual y que a esa persona la vas a tener siempre, que es para toda la vida. Y de repente, zas.
Cambia.
O cambias tú.
Y se va.
Y vuelves a estar dolorosamente incompleto. Como vacío. Te falta algo y sientes que nada tiene sentido. Entras en un estado de tristeza permanente. Un agujero del que no puedes salir sin esa persona. Es una sensación que no consigo describir bien con palabras pero, si sabéis a lo que me refiero, lo siento.
Mi alma gemela es mi mejor amiga, y la he perdido.
¿Y la vuestra, quién es?

Arte.

'El arte es un arma cargada de futuro.'
¿Qué futuro? Eso nos lo han quitado. Hoy en día no hay futuro para la medicina, la química, el derecho, la ingeniería... Mucho menos para el arte. El único ''arte'' que tiene futuro es el comercial. Las películas perfectas y vacías que protagonizan actores y actrices de cara bonita y sonrisa radiante que cobran millones por transmitir nada. No puedes llamarlo arte. Es asqueroso. El arte debe hacerse por vocación, con el corazón, solamente porque quieres y no por fama o dinero. El arte es vida. El arte es expresarse. El arte es revolución. Es felicidad. Es alivio. Es un refugio, un hogar. El arte mueve montañas, impulsa ideales.
El arte cambia el mundo.

''Pues sí, me encantaría cambiar este puto mundo. Y creo que todavía se puede.''

''Lo hacemos porque estamos indignados, estamos cansados, hastiados, desesperados, porque estamos viendo que el teatro, y el arte en general, últimamente ¡aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaapestan! ¿Saben? ¡Sí!, apestan a negocio, apestan a despachos, apestan a funcionarios, apestan a comercio, apestan a publicidad, apestan a rutina, a comodidad, a relajamiento, a aburrimiento, a burocracia, apestan a todo menos a teatro.

A todo menos a arte ¡Arte!. Ya no existe el arte. Existe el negocio del arte. O el mercado del arte, o el negocio de las subvenciones del arte. Esto se ha convertido en una cuenta bancaria, en una matemática del arte.

Pero nosotros, nosotros no estamos en este mercado hediondo señores, nosotros somos libres, y regalamos nuestro preciado y distinguido arte, y ¿Por qué?...Porque sí. ¡Sí!, nos hemos vuelto locos, ¡estamos locos de remate!, ¡Como una regadera! Somos unos insensatos, unos auténticos dementes. Unos piraos, unos soñadores, unos lunáticos, unos majaretas redomados.
Sí, porque creemos en un arte libre, hecho con el corazón. Creemos en un arte hecho con la sangre, hecho con el sufrimiento, con la rabia. Un arte lúdico, pero a la vez profundo. Creemos en un arte que sea capaz de cambiar los corazones de la gente, que los alegre, que les dé fuerza, que les haga sentirse vivos. Un arte que llegue directamente al espíritu de los hombres, y también al espíritu de las mujeres.''

El arte es un arma cargada de futuro.

Alfredo.

Alone.

¿Por qué no puedo ser feliz?
Haga lo que haga, parece que siempre tomo la decisión equivocada. Estoy cansada de equivocarme siempre. De pillarme por quien no debo. De ilusionarme tan fácilmente. Oh, soy estúpida, no sé por qué lo hago, si total todo me sale siempre bien (del revés). No sé si os habéis fijado en que suelo citar canciones en mis textos. Es otra manía, como la de llorar a solas o colocarme el pelo cuando me pongo nerviosa. No puedo evitarlo. Es mi forma de ser, mi forma de expresar mis sentimientos. Me cuesta hacerlo cuando hablo. Sin embargo, toda esta rabia que hoy siento se descarga sola cuando me pongo frente al papel (o al portátil, como ahora mismo). El caso es que solo puedo expresarme y sacar todo afuera cuando escribo, o lloro, o no sé. Bueno, sí, sí lo sé. Tampoco tengo ni idea de por qué solo escribo o lloro cuando estoy sola. Supongo que es mi forma de doler, de sangrar. Son mis maneras de liberarme. O al menos, son las más sanas. ¿Parezco feliz? Oh, vaya, no. No lo soy. Me esfuerzo por esconderlo, pero supongo que cualquiera que me mire a los ojos lo sabría. Vería la tristeza en mi mirada. Pero, ¿quién iba a mirarme a los ojos? A nadie le importa. Todos tienen cosas más importantes que hacer que preocuparse por eso, y les comprendo. Yo haría lo mismo, no los culpo. Qué más da. Tampoco es que me abra mucho. Siempre digo que estoy bien. Bien, bien, bien. Siempre lo mismo. Me sale solo. No te fíes si sonrío todo el rato. Dicen que las personas rotas son las más sonrientes. No sé si es cierto, pero yo me río bastante. No sé, creo que no pido tanto. Solo quiero a alguien que haga que deje de sentirme sola. ¿Es tanto pedir? ¿Es tanto pedir ser feliz de una vez? Parece que sí.

Ars longa, vita brevis.

La música está alta y la gente se lo pasa bien, bailando y hablando con otra gente. Desde el escalón oigo como se divierten mientras estoy aquí, bebiendo whisky, con un cigarrillo en la mano para ahogar la soledad.
Tengo medio gramo y un par de cuchillas que me servirán para drogarme o cortarme- Es decir, para aliviar este dolor. La oscuridad es cada vez más grande y no puedo salir sin resultar herida, así que me quedo dentro y no me resisto. La desesperación aumenta y el hueco de mi pecho está cada vez más vacío. Las voces gritan tanto que ahogan la música hasta volverla un murmullo. No sé qué me pasa, debería estar divirtiéndome. O quizás no. Quizás debería estar en mi casa lamentándome por ser una mierda. Eso dicen ellos. Ellos tienen razón. No soy lo suficientemente buena para estar aquí. La fiesta se ha acabado para mí, la oscuridad ha vuelto y me envuelve hasta que desaparezco por completo. Y ya solo soy cenizas, un olor a rosas en el aire y el sabor a sangre en el fondo de la garganta. Pulvis et umbra sumus.

''Monsters are real, and ghosts are real too. They live inside us, and sometimes, they win.'' -Stephen King.

un pentagrama en la mesa
dos cerillas
y tres velas
para el diablo.

cuatro gotas de sangre
cinco cuchillas de afeitar
y seis cortes
que serán más.

siete sueños rotos
ocho decepciones
y nueve lágrimas
que queman como el ácido.

diez maneras de suicidarse
once segundos para pensarlo
y doce minutos para morirse
por fuera también.

trece demonios en mi cabeza
que me empujan al vacío
y parece que nunca
podré salir de él.

Monsters.

La música está alta
pero no
lo suficiente.
Los monstruos odian
y los oigo
odiar en voz alta.
Es algo que leí una vez
y comprendí que
aquella chica
tenía razón
aunque no importa porque
probablemente
esté muerta ahora
o simplemente
demasiado ocupada
como para leer esto.
A veces hablan
tan alto que yo
tengo ganas de
gritar también,
y gritarles
que se callen
porque a ellos también
les han odiado alguna vez.
Pero no lo hacen y no tengo
más remedio
que poner la música más alta
y escribir esta mierda
que al fin y al cabo
son solo gilipolleces
de una zorra loca
pero funciona
y respetan
cuando escribo
porque los monstruos
aman el arte
y de alguna manera
esto es arte.
Así que me dan un pequeño respiro
antes de irme a la cama
y llorar
hasta quedarme dormida
o hasta que salga el sol
dependiendo
de lo que ocurra antes.